Аккорды к песне ​Туманоff — Да какой ты поэт...

каподастр на третьем ладу 
 
Am                         C 
"...да какой ты поэт, мальчишка, если где-то на белом свете 
Dm                  F 
существует чужое горе, а тебе безразлично это? – 
ну, смелее. – чего молчишь-то? – не находится слов ответить 
напрямую, без аллегорий? – или нынче не до ответов? – 
 
ах, конечно, – ведь ближе к ночи кое-кто упоённо пишет; – 
ты поплачешь, напьёшься может, – лжив и мерзок (хоть с виду – кроток); 
накалякав шестнадцать строчек, выльешь грязь на одну из бывших, 
что ушла, ибо ей до дрожи надоело любить урода. 
 
да какой ты поэт? – ты просто потерявший себя бездельник, 
что с творцом не стоял и рядом – обречённый, никчёмный, слабый; 
как торгаш, продающий воздух, – жаждешь только огромных денег, 
как фигляр, веселящий стадо – ищешь только скандальной славы; – 
 
вот и всё. рядом гибнут люди, а тебе интересней тешить 
эго в рифму, не видя толку от "далёкой", "пустой" печали. 
знай: эпоха тебя забудет, – так что хватит дивиться: где же 
твой "талант", коль имеешь только самолюбие за плечами; 
 
да какой ты поэт? – ты лучше, бросив ручку, – схватись за ластик; 
говоришь, продал чёрту душу? 
　　　　　　　　　　　　　　ради дара? – 
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　тебя обули!"... 
 
...я сидел и спокойно слушал, – а внутри всё рвалось на части, 
я сидел и спокойно слушал, – но слова были словно пули, 
 
застревавшие в хрупком сердце и ломавшие кости, боже, – 
почему мне настолько больно слышать этот проклятый голос? 
от судьбы никуда не деться, а смирение не поможет; 
у меня между рёбер – бойня, у меня между рёбер – полость. 
 
да какой я поэт, – ну правда? впрочем, есть же хоть что-то кроме 
строчек, ставших моим балластом, дев, считавших меня игрушкой; 
жизнь писак многим хуже ада – но язык долговечней крови, – 
значит, всё это – не напрасно, значит, – это кому-то нужно; 
 
за последние пол декады я ещё не рыдал так сильно, 
ни когда уходил мой ангел, ни когда хоронили деда. 
дважды преданный и распятый, хрипло воющий, словно псина – 
тот кто, видя весь мир с изнанки, ощущает себя раздетым 
 
после каждой попытки чем-то поделиться посредством текстов – 
это всё – обо мне, и это – очень страшно. не сомневайся. 
возражать, либо спорить – тщетно: я – ребёнок, лишённый детства, 
монстр, коему свет неведом, демон, что для людей опасен. 
 
я сидел и спокойно слушал, одновременно с сигаретой 
догорало чужое небо над массивами новостроек; 
листья плавали в грязных лужах, за окном умирало лето – 
так бессмысленно, так нелепо... 
　　　　　　　　　　　　　　　...этот бред ничего не стоит. 
 
я пишу, потому что должен, – да вот только кому – не ясно, – 
если каждый прохожий хочет видеть красочную афишу, 
а не мрак у меня под кожей, а не душу в открытых язвах... 
...я пишу и свой беглый почерк 
　　　　　　　　　　　　　　до безумия 
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ненавижу. 
 
"...да какой ты поэт, мальчишка, если где-то на белом свете 
существует чужое горе, а тебе безразлично это? – 
ну, смелее. – чего молчишь-то? – не находится слов ответить 
напрямую, без аллегорий? – или нынче не до ответов? – 
 
ах, конечно, ведь ближе к ночи ты кропаешь про листья в лужах, 
вспоминая, как ты несчастен, посылая подальше гордость..." – 
 
...голос делался только громче. я сидел и спокойно слушал, – 
а внутри всё рвалось на части, – 
ибо это был мой же 
голос.